“A veces la palabra solo representa una manera, más hábil que el silencio de callar”

Jean Paul Sartre





jueves, 2 de febrero de 2017

VUELVO AL BLOG COMO SE VUELVE SIEMPRE AL AMOR....

Revuelvo. Vuelvo porque tengo una fascinación morbosa por lo decadente, por lo poco popular, por lo extenso, por lo denso; porque  siento que el peso y la contundencia de la palabra escrita desafían la modernidad líquida del capitalismo agónico, el terrorismo emocional de lo express y la dictadura de la imagen. 
Sobre todo,  vuelvo porque es inevitable volver,  y últimamente trato de hacer sólo lo que me resulte  inevitable. A casi diez años del primer post del blog, sigo sin tener muchas certezas, no resolví ningún problema existencial, no concilié ninguna contradicción, no me ahorré ningún quilombo.  Pasé este tiempo en un safari por el lado salvaje de mis miserias, seguí amando, sufriendo, perdiendo, cuestionando y escribiendo. Me gustaría pensar que aprendí algo, que encontré sentido a alguna cosa, que evolucioné en ciertos aspectos.  Hay días que siento que fue así, y hay otros días....
Me di cuenta que necesito escribir, que es una necesidad vital para mí. Escribo porque la soledad que me habita busca justificarse, abrirse, inmolarse. Escribo porque soy una fetichista de las palabras, y porque busco en ellas  la redención que se me niega en el silencio. Escribo porque busco algo que perdí, o que nunca tuve pero tampoco encuentro.
Escribo porque necesito entender,   y  porque encuentro en el entendimiento un consuelo, un placebo del amor,  o quizá sea una forma de amor,  o el amor sea una forma de entendimiento. En la maravillosa película,  HOMBRE MIRANDO AL SUDESTE, hay una línea que me quedó tatuada en el corazón; Rantes le dice al Dr. Denis: “ Yo no quiero que me cure,  yo quiero que me entienda ”. Creo que en el entendimiento del otro y de uno mismo,  hay un profundo acto de apertura,  de entrega, de comunión. 
Escribo porque me interesa rodear verdades, explorar laberintos,  no pretendo llegar al centro de nada,  ni a ningún lugar en particular, y mucho menos, encontrar una salida. No tengo mayores, ni menores pretensiones creativas o recreativas. La escritura imita a la vida,  la vida imita a la escritura. Es por eso que voy a seguir escribiendo, jugando con las palabras, reflejando mi ser mutante, mis neurosis, siendo la adjetivista rimadora compulsiva que soy, haciendo apología de mi escritura compleja, mimética, exagerada, pretenciosa,  idealista, cínica y profundamente contradictoria.  
Voy a escribir en contra de todos los pronósticos,  incluso en contra de mi misma.  Ya lo dijo Toni Negri, VIVIR SUPONE RESISTIR,  y para mí, RESISTIR SUPONE ESCRIBIR.








Desesperada ya como gente que conoció ciertas cosas
verdades que no borran ni el vino
ni los juegos con los que reemplazamos el amor
con mucha delicadeza mucho cuidado
buscamos como niños no ya tréboles de cuatro hojas
no ya la vida plena los golpes definitivos
para acortar los plazos ensayamos fracasos que no duelen
pequeños triunfos que provocan nuestras sonrisas más dulces
bajo mi sueño mis enemigos
–cuidados por mí como por nadie–
entre el ruido de juana
sus grandes actividades y la ternura que me provocan
tenemos ideas fijas obsesivas
verbos que no conjugamos
verbos de acción de sentimiento
verbos para algún momento que creí
cercano próximo imposible
gente que estaremos casi muertos cuando pase algo
no mido lo que falta ni lo que se fue
duro
defendiendo el pedazo justo para estar de pie

JUANA BIGNOZZI


lunes, 6 de agosto de 2012

DESATORMENTÁNDONOS



El otoño con su armonía de ocres suspiraba desde el sur. Ella venía huyendo de la primavera  y cruzaba resuelta aquel parque foráneo; a su paso, la estridente percusión de hojas secas lograba acallar solo por unos segundos el embravecido soliloquio de las contradicciones. El frío hostigaba sus huesos y le sugería posibles conspiraciones cosmológicas en su contra. Estaba escindida pero decidida, no más dudas mordientes, ni excusas pertinaces, ni el constante someterse a la usura de los errores cometidos e inducidos, no más infructuosos esfuerzos por amalgamar destinos esquivos. La culpa enturbiaba las conclusiones, ella sabía perfectamente que su devoción por las metáforas la tornaba peligrosa, y ensayaba consolaciones filosóficas para usar en caso de emergencia.
Los postulados lúgubres de la soledad que merodean ciertos atardeceres, lo encontraban sentado en aquel banco, esperándola, maldiciendo su cita a ciegas con el desamor y aquella verdad tardía encharcada en remordimientos. Así lo halló ella, taciturno y vencido. La sinuosidad de su mirada predecía la victoria de la distancia, y ella se miró en sus ojos y pudo ver el dolor que subyace tras lo eterno que tiene todo retorno. Entrelazaron los cabos sueltos por la fatalidad, hubo palabrería obvia, silencios benevolentes y resignación. Derramaron sobre las heridas todo el amor subsistente,  para poder firmar la tregua definitiva que los eximió del  capcioso y obligado final feliz.


martes, 3 de julio de 2012

IN DUBIO PRO REO





Puede que haya permanecido demasiado tiempo oculta en lo abismal de mi trinchera.
Puede que haya sido desatinado de mi parte ir a la guerra, y no contar con más táctica y estrategia que la que me enseñó M.B. 
Puede que sea una mujer de letras y no de acción, y  que la única destreza que posea sea para el combate palabra a palabra.
Puede que haya usado algunas palabras en defensa propia y luego, empuñado esas mismas palabras para lastimar a otros. 
Puede que mi intuición haya sido abatida por fuego amigo, en medio de un cruento derramamiento de oportunidades.
Puede que el orgullo forme parte del tristemente célebre daño colateral.

Puede que a causa del idealismo irredimible no sepa cómo amar enfangada en la cotidianidad.
Puede que tanto vínculo de cotillón haya hecho imprescindible el disfraz.
Puede que en la batahola generalizada haya confundido el unicornio azul con un Pequeño Pony comprado en la Salada.
Puede que me siga fastidiando por toda la eternidad, la mezquindad  y la libre autodeterminación de sus labios.
Puede que  Victor Hugo esté en lo cierto,  y que la vida no pase de ser una larga pérdida de todo lo que amamos. 
Puede que estas brasas lacerantes sean el prólogo, o puede que sean el epilogo del incendio.





martes, 29 de diciembre de 2009

WISHLIST

Coincidía el principio del año con la confluencia de varios finales, y el destino que no escatima en ironías y felonías, ponía en jaque el Status quo que se desplomaba sobre mi controladora soberbia racional.
Las circunstancias exigían dar un paso al costado, pero yo ya estaba a un costado, por lo tanto, un paso al costado del costado me dejaba peligrosamente cerca del precipicio, con una vista privilegiada del abismo..... y bebí hasta la última gota del agua que una vez jure que nunca habría de beber e ingerí sin lograr digerir, los nunca, los jamás, los para siempre.......... ni medio lleno, ni medio vacío, el vaso se destrozo entre mis manos y los cristales laceraron el orgulloso amor propio. Frágil, rehén de una voluntad desapoderada y prostituida por la necesidad, fui dejando que la inercia decidiera por mí, sin mí. La atroz soledad, vigía de mi encierro, fue hábil en su estrategia, comandó cada acción, digitó cada indecisión, sembrando miedos, cosechando inseguridades.
Maldije mil veces la comodidad, la impunidad, la ubicuidad que proporcionan la tecnología y sus secuaces, que acercan a los que están lejos y alejan a los que están cerca.....inútiles placebos para superar la ausencia.
Padecí, compadecí, al amor en su final, en su desproporción, en su falta de reciprocidad y sincronicidad, sufriendo el doloroso contraste entre lo se dice y lo que se hace, entre lo que se quiere y lo que se puede, entre lo que se cubre y lo que se descubre. La ausencia crónica y total de intuición no hizo más que empantanarme en precarias ilusiones, en dolientes histerias, en adolescentes confusiones. Comprendí que hay situaciones en las que los celos son un lujo que no me puedo permitir y que es preferible dimitir a compartir o competir.
Durante la compleja circunstancia vital que me tocó atravesar este año ( para no decir: el año de mierda que viví, que quedaría muy feo.... ) me costó mucho sentirme entera, reconocerme partida, repartida entre obligaciones permanentes y divagaciones temporarias. Por un lado naufragaba la razón desarmada, por el otro lado, emigraba el alma en pena, dejando el cuerpo apesadumbrado y abandonado a su fortuna mundana.
El corazón adormecido por el agotamiento de la cotidianeidad, empieza a soñar y sueña indiscriminadamente y yo se lo permito, es más, lo fomento.
Coincide el final del año con la afluencia de novedades que me encuentran intentando evadir la quietud de los días, la inquietud de la espera, aventurándome hacia la potencialidad de lo imprevisible. El desafío es trascender las definiciones, las repeticiones, los límites espaciotemporales que me encierran, liberarme del resultado ....... ir creando las condiciones para que emerja nuevamente un deseo, uno cualquiera, con suerte a este le siga otro y después otro, entonces, se reactive el mecanismo y los deseos broten a borbotones y marquen la diferencia que existe entre vivir o sobrevivir un año.


FILL-IN-THE-BLANKS



LA ALQUIMIA DEL VERBO

Ahora yo. La historia de una de mis locuras. Desde hacía largo tiempo, me jactaba de poseer todos los paisajes posibles, y encontraba irrisorias las celebridades de la pintura y de la poesía moderna.
Me gustaban las pinturas idiotas, dinteles historiados, decoraciones, telas de saltimbanquis, carteles, estampas populares; la literatura anticuada, latín de iglesia, libros eróticos sin ortografía, novelas de nuestras abuelas, cuentos de hadas, libritos para niños, óperas viejas, canciones bobas, ritmos ingenuos.
Soñaba con cruzadas, con viajes de descubrimientos de los que no hay relatos, con repúblicas sin historia, guerras de religión sofocadas, revoluciones de costumbres, desplazamientos de razas y de continentes: creía en todos los encantamientos.
¡Inventé el color de las vocales! -A negra, E blanca, I roja, O azul, U verde-. Reglamenté la forma y el movimiento de cada consonante y me vanagloriaba de inventar, con ritmos instintivos, un verbo poético accesible, cualquier día, a todos los sentidos. Me reservaba la traducción.
Al principio fue un estudio. Yo escribía silencios, noches, anotaba lo inexpresable. Fijaba vértigos.



Una temporada en el infierno. Arthur Rimbaud


domingo, 22 de noviembre de 2009

¡MAYDAY-MAYDAY-MAYDAY!

Perdida- mente - enamorada sin encontrar el rumbo, extraviada en el desierto de lo incierto, sin brújula, ni plan de vuelo, ni tripulación. Inestable. El frente tormentoso emocional avanza sobre mí, irreversiblemente. Vuelo turbulento, con las ansias acrecentadas y las fuerzas menguadas para la lucha inconstante contra vos…. mayday mayday!!!
El calendario acusa ausencias, acosa la conciencia sobre examinada y me extorsiona vilmente. Me dejo chantajear por el tiempo, impecable e implacable asesino de posibilidades. La historia de mis errores no me enseña nada, solo se ensaña conmigo en un eterno devenir de tensiones insuperables…… y yo no- aprendo -más.
Sí, ya sé que todo pasa, que pasan las estaciones, los años, los nombres. La sentencia es unánime. Parece que algunas cosas pasan y otras las dejo pasar imprudentemente, como a las oportunidades, como a los trenes hacia estaciones recomendables. Según me han dicho últimamente, de manera concurrente y recurrente las personas que me quieren (y quieren lo mejor para mi), soy una desagradecida, intransigente caprichosa por evitar o escapar de lugares en los que todos (excepto yo) quisieran estar. Los escucho, los dejo hablar, presagiar, diagnosticar, enjuiciar y de vez en cuando (cada vez menos) refuto sus argumentos e intento justificarme. Ellos tienen razón…… y tendrán la razón, pero YO tengo el corazón (por ahora) y no hay nada que se pueda hacer al respecto.
¿Hasta cuándo resistirá mi ser desangrándose en el campo de batalla y sin tregua?¿HASTA CUANDO?
Hasta que la idealidad entre en dramática colisión con la realidad.
Hasta que la brutal vigilia imponga finalmente su dictadura y precipite otro sueño en el abismo fecundo de las miserias espirituales, físicas y morales que me aquejan.
Hasta la falencia insalvable del corazón derrocado. Hasta la total orfandad de la razón.
Hasta que la omisión homicida reconozca su culpa y me declare la crédula e ilusa participe necesaria de la mentira. Hasta que las verdades irrefutables desgarren de dolor el alma anestesiada con versos.
Hasta que el olvido eutanásico me libere definitivamente del agónico padecimiento del amor sin viabilidad.
Entonces temo que ¿inevitablemente? llegará el momento en que ya extenuada de deambular entre inseguridades, coaccionada por los miedos, abandonaré mi acostumbrada terquedad y me adecuaré a la norma. Sin oponer resistencia a su insistencia, me derrumbare sobre el deber ser que tanto repudié. Aterrizaré forzosamente en el puerto seguro y conveniente del sentido común, donde me espera una rutina de caricias condicionales.
En un día denso como el de hoy, después de una noche como la de ayer, en este año plagado de sabotajes que termina en la indigencia, las circunstancias me exigen medidas drásticas, definición, determinación. Sino, lo puedo presentir...... nada va cambiar….. viviré en un country, buscando de que reír………… si es que el botox y las cirugías todavía me lo permiten, usando y abusando del perdón, adicta a la melancolía, siendo la insensible cornuda consuetudinaria que siempre temí, que nunca quise pero tampoco supe evitar ser.


¿CORAZÓN CERRADO AL VACIO?

La misión verdadera de cada uno era llegar a sí mismo. Se podía llegar a poeta o a loco, a profeta o a criminal; eso no era asunto de uno: a fin de cuentas carecía de toda importancia. Lo que importaba era encontrar su propio destino, no un destino cualquiera, y vivirlo por completo. Todo lo demás eran medianías, un intento de evasión, de buscar refugio en el ideal de la masa, era amoldarse; era el miedo ante la propia individualidad…..Solo había posibilidad de desearse a sí mismo, desear el propio destino.

Demian
Herman Hesse

viernes, 23 de octubre de 2009

¿INTERLUDIO ONÍRICO DE TERNURA PRIMAVERAL O SÓLO UN TROZO ULTRA POROSO DE REALIDAD INDUBITABLE?



La desmesura pasional me intoxica de tu esencia……. la obviedad de los ojos, la avidez de los labios, la sensual policromía me vuelve groseramente empírica....... los sentidos avocados a vos, desbocados por vos, subversivos, invasivos……….reacción en cadena que desencadena la voracidad instintiva de lo distinto, de lo prohibitivo….. sublime prodigalidad de honores en donde se funden y confunden las imponderables fronteras que delimitan lo que es tuyo, lo que es mío…… la redención de las almas que se redefinen y se expresan en desenfrenada corporalidad.
La excepción rompe con la regla, me entrego completa a la frágil eternidad del instante, libre del pasado, sin futuro. El silencio de la conciencia me grita una verdad que no quiero escuchar, solo escucho el lirismo de los latidos indómitos que imparten su veredicto y me dan la excusa perfecta para refugiarme en la inmediatez de tus brazos, más convencidos y menos vencidos que los míos.
El viento devuelve lo que se llevó y después de repatriar el deseo, desata la tempestad moral que despedaza mi ser. Una vez más, se repite la trama, como drama, como farsa. Las emociones enardecidas subyugan las evanescentes razones, jaquean el sentido común que deja su lugar vacante y entonces, lo extraordinario lo ocupa TODO. Mi ser se debate y rebate, entre el haber y el deber, entre querencias y carencias, entre necesidades y necedades.
Besos sin versos o Versos sin besos.
Amor consuelo o Amor con vuelo.

I ‘M A WALKING CONTRADICTION.

Pleamar

Nada ansío de nada,
mientras dura el instante de eternidad que es todo,
cuando no quiero nada.
Oliverio Girondo




lunes, 17 de agosto de 2009

TICKET TO RIDE

Una vez finalizada la autopsia del amor, habiendo aceptado los crímenes del corazón, y la complicidad silente de la razón, voy egresando del letargo, desentrañando el rencor que opacó mi mirada, descansando del agravio del tiempo que pasé invernando el dolor en la cárcel de la memoria.
Estoy regresando de la indiferencia, percibiendo los matices, indultándome, redescubriéndome, resignificando mis cicatrices, esos testimonios invisibles pero tangibles de las batallas libradas o evadidas.
Estoy restituyendo creencias, constituyendo futuras querencias, viendo resurgir la poesía del ideal......sintiendo más, entendiendo menos.
Estoy impulsando la rebelión contra el orden establecido por la razón tiránica,  para  lograr cambiar la lucidez mental por la lucidez sentimental.
Estoy resistiendo, insistiendo en la utopía sintética, viendo el reverberar de tu alma en mi alma………intentando rehuir de la mezquindad del desolado singular hacia la magnificencia del plenipotenciario plural.
Estoy comprometiendo más que prometiendo, cuerpo y alma en la partida, respetando la dualidad inescindible,  buscando una pasión sostenible, que revele y eleve mi ser.
Estoy aceptando el desafío de estar a la altura de las circunstancias y mas allá de las inconstancias.

Estoy.

Me voy de vacaciones ….gestando ilusiones……

Afán impetuoso de huida - ¿Por qué no confesárselo?- era esa apetencia de lejanía y cosas nuevas, ese deseo de liberación, descarga y olvido, ese impulso a alejarse de la obra, del escenario cotidiano de una entrega inflexible, apasionada y fría.
Muerte en Venecia. Thomas Mann.







martes, 28 de julio de 2009

VOY HACIA EL FUEGO COMO LA MARIPOSA....


EL TÉMPANO

A veces cuando pienso que todo esta perdido
voy hacia algunas formas de la muerte
me pego un tiro con una palabra
que alguna vez me fue tan transparente.

En la ternura del agua que corre
me recuerdan la llegada de unos trenes
sales de los mares curvas de los puertos
con mujeres descalzas en el verde
Voy hacia el fuego como la mariposa
y no hay rima que rime con vivir
no te pares no te mates
solo es una forma mas de demorarte.
En las tardes tranquilas
cuando extraño todo
pienso que todo no es lo que perdi

una rosa de feria
y aun a costa de perder
se pierde pero se gana
la lucha es de igual a igual
contra uno mismo
y eso es ganarla
no te pares, no te mates
solo es una forma de mas de demorarse.
Recuerdo la quietud de la tierra
la quietud de estar adentro
se cree mas en los milagros
a la hora del entierro
Este hombre trabajo
quien escribirá su historia
la cal reseca la viuda que sueña
los amigos que siguen igual
La gloria en zapatillas
el florero vacío
quien sabe si se puso a pensar
para que vivo
vivo para no perder.





Fin y principios


Estoy en los ruidos de la tristeza,

en las tablas de la perdición,

en el aire de este tiempo maldito, infortunado;

llovizna criminal y sucia.



En aventuras, en la queja

del muerto y el terror de los vivos y el soplo

de los convalecientes.



Estoy en el clamor encontrado, fuera

de la felicidad y el fascismo y el olvido sin escuchar

la clausura y la ausencia,

sin tolerar la conmiseración, o desconocer

la alegría o la bondad o el dolor del caído.



Sin sentir resignaciones, sufriendo con rabia

la esperanza, viviendo a mi manera.


Francisco Urondo






domingo, 12 de julio de 2009

HOY ES SIEMPRE TODAVÍA.....

30 ¿LA EDAD DE LA RAZÓN?

ME DESPIERTO Y DEJO ATRÁS LAS POCAS HORAS DE SUEÑO SIN SUEÑOS..... SALGO DE MI CASA EN ROMERÍA HACÍA MI TRABAJO, COMO TODOS LOS DÍAS HÁBILES Y VILES. TENGO FRÍO (SIEMPRE TENGO FRÍO) Y LOS COLORES ENFRÍAN AÚN MÁS LA OPACIDAD CANSINA DE LA MAÑANA, DONDE PESAN Y PREVALECEN LOS LÚGUBRES GRISES CITADINOS. EMPIEZO ASÍ, A RESUMIR Y CONSUMIR MI DÍA. SUMIDA EN EL FLUIR DE MIS PENSAMIENTOS, DESAYUNANDO SENSACIONES, IMBUIDA EN PREOCUPACIONES TAN BANALES COMO ESENCIALES, SIN QUE MEDIE ENTRE ELLAS PROPORCIONALIDAD U OPORTUNIDAD. CRUZO UN PARQUE, UNA SEÑORA CON BARBIJO PASEA A SU PERRO Y A SUS MIEDOS. UN PAR DE CHICOS BURLÁNDOSE DE LA PANDEMIA, ESTÁN ABRAZADOS EN UN BANCO, BESÁNDOSE  IMPUNEMENTE, DESAFIANDO MI INSENSIBILIDAD ESTACIONAL OCASIONADA POR LA FALTA DE AMOR. PIENSO:

-No hay derecho, pero si deben tener 14 años máximo, son muy chiquitos.
-A los 14 , yo, tenía todavía armada (no era que jugaba, que quede clarito, eh ) la casita de Barbie (en realidad era un edificio de tres pisos que medía como un metro y estaba en el medio de mi cuarto), la ciudad de los pin y pon y el establo de los pequeños ponis, que pelotuda!!! Bueno, es que me desarrolle tarde, no, no, era pelotuda, definitivamente....
- Aparte con el frio que hace, ¿no tienen vergüenza, a esta hora?
- Que boluda……. por eso se están matando, no les importa nada, nadie.Están en su mundo, el mismo que supe inventar y habitar, del que no pude evitar emigrar. Son libres, tan libres...
-Ya estoy grande, me estoy convirtiendo en la clásica solterona amargada, reprimida, represora, típico pensamiento moralista condenatorio, así se empieza..... y terminó como la tía Pirucha (se llama así)
- No, no voy a terminar como la tía Pirucha


SEÑOR MUY MAYOR, POSIBLE IMPLANTE CAPILAR, CELULAR EN MANO, DESCIENDE DE SU VEHÍCULO, VA A CERRAR LA PUERTA, PASO POR AL LADO PARA CRUZAR LA CALLE, ABRE LA BOCA, ME MIRA ASQUEROSAMENTE Y DICE ALGO QUE AFORTUNADAMENTE NO LLEGO A ENTENDER.

-Dios!!! patético lo mío. tris-tisssi- mo.
-Definitivamente voy a terminar como la Tía Pirucha ,¿a quien quiero engañar?
-Son estas botas, me dijo Nacho que son gatunas, ¿que necesidad tengo?
- Para colmo van dos cuadras y ya me duelen los pies.
- ¿Porque tuve que ponerme estas botas hoy, justo hoy? Ya no siento los dedos, me están matando.
-Nunca más me las pongo, nunca...
-Lo mío no es serio,cada vez que me las pongo digo que es la última vez.
-Hay que reconocer que tienen sus batallas y me han dado más de una satisfacción....
- Opa, esta pobre está peor que yo.

CHICA DE BAJA ESTATURA PLANEANDO, HACIENDO EQUILIBRIO, PARA NO CAER DESDE LA ALTURA CONSIDERABLE QUE TENIAN SUS BOTAS, PARECÍA RENGA DE UNA PIERNA Y ENYESADA DE OTRA.

-Pobrecita se va a agarrando de las paredes, pero es bajita ....ella las necesita.
-yo me las pongo al pedo, para levantarme la autoestima y lo que levanto es lamentable. Soy una histérica.


PASO POR LOCAL DE ZAPATOS

-A ver si hay una par cómodo, no, no me gusta ninguno.
-Por favor, que caro que está todo con está inflación!!! No se puede vivir así.


AVANZO, PASO POR LA PUERTA DE LOS TRIBUNALES Y EN EL SEMÁFORO DE LA ESQUINA UN NENE DE 8 AÑOS PIDIENDO.

-No tengo vergüenza haciéndome mala sangre porque un par de botas cuestan $800, ¿Como ningún juez o fiscal hace nada? ¿Es que no lo ven cuando llegan al tribunal?

SIGO Y MIRO UNOS CARTELES DE UN CANDIDATO A CONCEJAL, LLAMADO AGAPITO XXX, CUANDO PASO POR AL LADO...

-Agapito, dejate de joder, no te podes llamar Agapito y llenar la ciudad con estos carteles, y esa carita difícil (para adjetivar de alguna manera). No podes!!!
- Ni en pedo te compro un auto usado,Agapito, con esa carucha.
-Uuy ,que tiene pegado ahí?


ADVIERTO QUE ES OTRO CARTEL SUPERPUESTO,DEL MOVIMIENTO ANARQUISTA, QUE CRUZA LA DESGRACIADA CARA DE AGAPITO Y DICE:

SI VOTAR CAMBIARA ALGO, SERÍA ILEGAL.

-que grosos, es tal cual. Que grosos!!! Los partidos están corrompidos, son todos iguales. Típico gato-pardismo: que cambie todo, para que nada cambie. El sistema ya está pervertido. No hay solución desde ahí, no la hay.
-Cuando llego a la oficina, la imprimo y la pego en mi corcho.
-Triste, ¿a donde llega mi militancia? ¿a pegar una frase en un corcho? Me cago en mi compromiso revolucionario.
- yo estoy pervertida, también. ¿Que hago yo por ese nenito?


EN PARADA DE COLECTIVOS, GRUPETE DE MOCOSOS IMPERTINENTES DE APARIENCIA DEPORTISTAS COPABAN LA ESQUINA.

-¿voy a pasar entre medio de estos animalitos?
- Por favor, Muma....... tenes 30 años, 30 años lo repito para acostumbrarme.
- No voy a cruzarme, no da.

-Me la banco, me los banco

PASO POR EL MEDIO, LO MÁS RÁPIDO QUE PUEDO.

-Cuanto pebete primavera, que grande que estoy.
-Soy una vieja chota, pero estos pibes están perdidos uno más estúpido que el otro.
-Estamos hechos mierda..... Estamos perdidos.....
-La juventud está perdida!!!


EN ESE MOMENTO ME ACORDÉ DE UN PROFESOR DE FILOSOFÍA, SIEMPRE NOS DECÍA QUE CUANDO LA GENTE GRANDE DIJERA: “LA JUVENTUD ESTÁ PERDIDA “ NOSOTROS LES TENÍAMOS QUE CONTESTAR QUE SÍ, ERA ASÍ, LA JUVENTUD ESTÁ PERDIDA, PERO LA JUVENTUD DE ELLOS, QUE ERAN VIEJOS MENTALMENTE, PARA ELLOS ESTABA EFECTIVAMENTE PERDIDA, NO PARA NOSOSTROS QUE LA OSTENTABAMOS.

-Que horror!!!! Es mi juventud la que está perdida, es que la juventud hay que ejercerla, merecerla. No es un numero, ni una circunstancia, ni una condición. Es cuestión de actitud mas que de aptitud.

ACTO SEGUIDO OBSERVO A UNA DISTANCIA CONSIDERABLE A PARTE DE MI PASADO Y DECIDO EVADIRLO COBARDEMENTE. SÉ QUE MI FRAGILIDAD TIENE TODAS LAS DE PERDER, FRENTE A SU IMPLACABLE Y PACIENTE CONVICCIÓN.
ASÍ, DE PENSAMIENTO EN PENSAMIENTO, CON LIVIANDAD E INGRAVIDEZ, ME MIENTO Y REFUTO A MI MISMA. YO QUERÍA CAMBIAR EL MUNDO, YO CREÍA EN LA JUSTICIA, EN SER ABOGADA, EN LA POLÍTICA COMO MEDIO INSEPARABLE DEL FIN. YO CREÍA QUE ÉL ME AMABA CUANDO LO AMABA. YO CREÍA EN LO QUE CREÍA. ¿EN QUE ME CONVERTÍ? ¿COMO INVERTÍ MI INVALORABLE CAPITAL IDEAL? ESTOY HASTIADA DE MIRADAS QUE NO ME ALCANZAN PARA NADA, NI PARA ALGO. ASQUEADA DE LA SOLEDAD QUE YA NO ME TOLERA, DE LAS PEQUEÑAS ILUSIONES QUE SE DERRUMBAN DÍA A DÍA SOBRE MÍ. DESEANDO PODER SER INVISIBLE O INVENCIBLE. EL PASADO INTENTA APODERARSE DE MI PRESENTE CONTINUAMENTE, ACECHA COMO UNA AMENAZA. APROVECHÁNDOSE DE MI ANEMIA FÍSICA Y ESPIRITUAL, DE LA INDIGENCIA DE MI PRESENTE SENTIMENTAL. YO RESISTO, VIVO EN LIBERTAD CONDICIONAL, PERO RESISTO, REFUGIÁNDOME EN LA INAPELABLE BRUTALIDAD DE LA RAZÓN Y EN LOS DESIGNIOS DEL CORAZÓN.

OTRA VEZ, HABÍA UNA VEZ……¿OTRA VEZ, OTRA VEZ?
OTRA VEZ EL TIEMPO EN CONTRA
LOS CONTRATIEMPOS....
OTRA VEZ LA DISTANCIA SUFRIDA EN CARNE PROPIA
EN ESPIRITU IMPROPIO...
OTRA VEZ LA UTOPÍA QUE CONSUELA
OTRA VEZ LA HETEROTOPÍA QUE INQUIETA
LOS PUENTES QUE SUPIMOS CONSTRUIR Y DESTRUIR
LOS CAMINOS INTRANSITABLES DE LA CULPA
LAS ESTACIONES ....YA NOS SEPARARON.....
LAS CONDICIONES NOS EROSIONARON EL CORAZÓN Y POR UNA VEZ
POR ÚNICA VEZ
LA RAZÓN LO ENTENDIÓ
LO ASILÓ....
EL FINAL ERA EL PRINCIPIO
OTRO PRINCIPIO
CON OTROS NOMBRES
CON OTROS COLORES....
NOSOTROS YA SOMOS LOS OTROS
EL AYER MUERE HOY
DESPUÉS DE REVOLVER EL PASADO
DESPUES DE OTRA VEZ
DESPUÉS DEL DESPUÉS
DESPUÉS DE TODO
AHORA, ANTES QUE NADA.


El porvenir lo había penetrado hasta el corazón, todo estaba allí, en última instancia, aplazado. Los días más antiguos de su infancia, el día en que había dicho: yo seré grande, se le aparecían todavía hoy rodando por encima de ellos, y ese porvenir era él, él, tal como era en aquel momento, cansado y ya maduro; los días tenían derechos sobre él, a través de todo ese tiempo transcurrido, mantenían exigencias, y él sufría a menudo remordimientos aplastantes porque su presente descuidado y hastiado, era el viejo porvenir de sus pasados días. Era él a quién esos días habían esperado veinte años, era de él, de ese hombre fatigado, de quien un niño duro había exigido que cumpliera sus esperanzas; de él dependía que esos juramentos infantiles siguieran siendo infantiles para siempre, o que se convirtieran en los primeros anuncios de un destino.La Edad de la Razón
Jean Paul Sartre
















viernes, 5 de junio de 2009

EL DEBER DE JUSTIFICAR LO QUE NOS HIERE

No es mi intención hacer superfluas declaraciones de principios o finales. Evado las explicaciones y las aclaraciones que considero innecesarios remanentes de lo reinterpretado sobre lo interpretado de los hechos. Lo virtual y lo real no son lo mismo, pero se codeterminan, se contaminan, se limitan, se imitan. Comparten la misma suerte y el mismo infortunio, contienen las mismas miserias y las distintas virtudes de los hombres y sus circunstancias. El mundo virtual exacerba ciertos sentidos y mutila fatalmente otros.
La escasez de sentido y contenido del mundo se revela en la liviandad del ser supeditado al acontecer tiránico. El ser padeciendo, agonizando entre pareceres demagógicos. Parecer es no ser.Es la vanidad el pan nuestro de cada día, la antítesis de la dignidad. Ser digno significa no pedir lo que se merece, ni aceptar lo inmerecido. Yo me manejo en mi vida respetando ciertos valores que considero no negociables, y lo que deseo para mí lo deseo para los demás y no le hago a otros lo que no me gusta que me hagan a mí. Lo hago por propia decisión, con toda la convicción que mis debilidades me permiten tener y con la comprensión de que la mayoría de las veces no hay retribución.
Este mundo de los blogs es nuevo para mí, en mi experiencia encontré muchas veces la virtualidad desvirtuada, que expone la peor faceta de los seres humanos arrinconados por sus miserias y sus histerias. Como contrapartida a lo negativo de tener que lidiar con la vanidad y vacuidad doliente e hiriente, encontré un lugar repleto de poesía, de sensibilidad que creía peligrosamente ausente.Descubrí esta especie de Parnaso virtual, patria de poetas, artistas, escritores, no-escritores. Seres humanos que comparten sus dolores, su experiencia existencial y vital con una generosidad y fraternidad que muchas veces me conmueve. Este mundo nuevo supone para mí una especie de refugio de la anestesiante insensibilidad reinante que experimento diariamente en mi trabajo, donde tengo que tasar la vida humana y ponerle precio al dolor de la gente.
Neruda y Benedetti, me abrieron las puertas de la poesía, con su sencillez, descubrí un mundo con el que me identificaba y elevaba desde la emoción. Me dieron la comprensión que solo la poesía puede proveer a un alma demasiado sensible y precozmente golpeada por la vida, que entendía más del dolor que del amor. Cuando me entere de la muerte de Benedetti, pensé en escribir algo, pero como podría retribuirle lo mucho que me dio? Sentí que el mundo perdía un poeta que sin embargo, dejaba de legado su poesía entera y eterna.
Los poetas son una especie en riesgo de extinción.El mundo necesita toda la poesía posible porque se desangra de obviedad, en él se prostituyen las palabras, todo se vuelve impúdicamente explicito. La difícil tarea que tiene el poeta es la de rescatar las palabras de la vacuidad,liberarlas de los mercaderes que las bastardean y las tienen de rehén. La ardua e ingrata lucha por preservar la especie.
En el primer manifiesto infrarrealista Bolaños, hablaba de la necesidad de crear las herramientas para la subvertir la cotidianeidad. En estos tiempos duros para los hombres, es el poeta el hacedor de puentes hacia las estaciones ignoradas. El poema hace posible lo imposible, interrelacionando realidad e irrealidad, conciliando lo irreconciliable. Creando mundos, recreando lo perdido, evitando que la amnesia nos bese en la boca.
Me siento enormemente agradecida y maravillada de haber encontrado entre los blogs, escritores y no- escritores que cuentan con el don de escribir, que lo comparten desinteresadamente. Comprendí cabalmente lo que leí una vez, magistralmente expuesto por Clarice Lispector: “Escribir es una maldición, pero una maldición que salva. Escribir es también bendecir una vida que no fue bendecida.”
A mí, poder escribir sobre lo que me estaba pasando cuando abrí el blog, me salvo del naufragio, me alivio, me libero de ciertas cadenas. Hoy en está profesión de Fe, quiero destacar el inmenso valor que tiene para mí la poesía.

Quiero compartir y agradecer a un poeta en particular, Dionisismo, por esta bendición y dejo que la poesía hable de mí, por mí.

ESCRIBIR PARA MAÑANA
es tiempo de mirar para adelante

de decirle a la verdad que era mentira
de romper el silencio por no darte
la razón de mi falsa hipocresía
es hora de salirse del incendio
de escapar de las garras del letargo
de abandonar la pesca en el mar muerto
de matar al miedo de vivir resucitando
es hora de indultar a mi pasado
de dar prórroga a la fe que me custodia
de dar vuelo a los pájaros que guardo
al abrigo de tormentas transitorias
es hora de no ser quién siempre he sido
de invitar a cenar a mi enemigo
de quitarle mi paciencia que es su abrigo
de firmar la paz entre viejos conocidos
que de tanto encontrarse se han perdido
de curar o asesinar el sueño herido
de hacer con las sobras del recuerdo
un nido lleno de olvidos

es hora de llamarle al infierno, aburrido
a mis pasos, perdidos
a mis brazos, cansados
a este tiempo sin tiempo, insensato
a estas ganas de verme, agonía
a este insomne lamento, un rato
a este rato en la nada..... puerta de salida



Creo en los poetas, en el poder de la poesía y en la virtuosidad virtual.

Aparte de la significación gramatical del lenguaje, hay otra, una significación mágica, que es la única que nos interesa. Uno es el lenguaje objetivo que sirve para nombrar las cosas del mundo sin sacarlas fuera de su calidad de inventario; el otro rompe esa norma convencional y en él las palabras pierden su representación estricta para adquirir otra más profunda y como rodeada de un aura luminosa que debe elevar al lector del plano habitual y envolverlo en una atmósfera encantada. En todas las cosas hay una palabra interna, una palabra latente y que está debajo de la palabra que las designa. Esa es la palabra que debe descubrir el poeta.
La Poesía es un desafío a la Razón, el único desafío que la razón puede aceptar, pues una crea su realidad en el mundo que ES y la otra en el que ESTÁ SIENDO.
El poeta os tiende la mano para conduciros más allá del último horizonte, más arriba de la punta de la pirámide, en ese campo que se extiende más allá de lo verdadero y lo falso, más allá de la vida y de la muerte, más allá del espacio y del tiempo, más allá de la razón y la fantasía, más allá del espíritu y la materia. Allí ha plantado el árbol de sus ojos y desde allí contempla el mundo, desde allí os habla y os descubre los secretos del mundo. Hay en su garganta un incendio inextinguible.
La Poesía.
Vicente Huidobro
(Fragmentos de una conferencia leída en el Ateneo de Madrid, el año 1921 ).